Friday, April 25, 2008

"Hicimos un buen desmadre"



El góber de Jalisco al cardenal: "hicimos un buen desmadre"


Pero que farsantes, sinvergüenzas y cínicos han resultado los políticos panistas. ¿Pues qué no fueron ellos los que nos vendieron por todas partes el discurso del cambio y de que ellos, a diferencia de los priistas, sí iban a hacer verdadera política y que ellos se iban a desenvolver de manera diferente en los cargos públicos? Pero nos salieron igualitos, son como espejo de los rateros tricolores, si no es que un poco peorcitos por que aquéllos se nos venden como muy puritanos, como que muy éticos, como que muy morales y no son mas que una bola de vividores. A mi me tocó padecer a Fernando Canales, “el primer gobernador panista de Nuevo León”, y no hizo ni madres, mas que un puentecito mamilas del cual hasta el diseño se fusilaron, y ahora soporto (vayan ustedes a saber qué pecado cometí para mas que soportarlo, padecerlo) al bribón de Madeirto. Partiduchos infames, los tres cortados con la misma tijera.

El gobernador Emilio González Márquez finalmente dio respuesta a las críticas de ciudadanos y medios de comunicación por las millonarias donaciones que ha hecho a la Iglesia católica con el erario estatal: “¡Chinguen a su madre!”. En referencia a las críticas de los medios y las casi 5 mil quejas interpuestas ante la Comisión Estatal de Derechos Humanos por ciudadanos inconformes con la entrega de 90 millones de pesos de fondos públicos para la construcción de un santuario cristero en Tlaquepaque, González Márquez dijo: “Yo tengo poco de gobernador, pero a lo mejor ya se dieron cuenta de que a mí lo que algunos poquitos dicen me vale madre. Así de fácil. Yo sé lo que se tiene que hacer en Jalisco”.
La noche del miércoles, durante una cena celebrada en Expo Guadalajara para entregar 15 millones de pesos de recursos públicos a la Asociación Mexicana de Bancos de Alimentos, el gobernador hizo constantes alusiones al cardenal Juan Sandoval Íñiguez, ahí presente. “Éste es un cuete (borrachera). No me importa, me cae. Don Juan, absuélvame desde allá. Además estamos haciendo un buen desmadre, don Juan, ¿sí o no? Aquí hay un cheque, cabrón, a nombre de la AMBA. Digan lo que quieran. Perdón, señor cardenal: ¡chinguen a su madre!. Déjenme decirles que yo estoy comprometido con este movimiento y que traigo aquí un pinche papelito (el cheque) que dice: ‘gobierno de Jalisco, Secretaría de Finanzas’. Óscar (García Manzano, titular de la dependencia), ¿dónde andas? ¡Hasta que, cabrón, hiciste algo bueno por Jalisco! Martín Hernández (secretario de Desarrollo Humano): felicidades, chingado, ya hacía falta”. Y siguió: “(El dinero) no es mío, yo no lo tengo. Yo no tengo 15 millones de pesos, pero ¿saben qué? La gente votó por mí, la gente en su mayoría votó por que yo haga realidad a lo que me comprometí en campaña y me vale madre si a algunos periódicos no les gusta, la gente votó por mí y en ese votar por mí debe tener el compromiso que yo he asumido de apoyar a los que trabajan por que no haya hambre en nuestro estado”.
Ante la desesperación de su esposa, Imelda Guzmán, quien desde la primera fila le hacía señas de que se callara, el gobernador remató: “Yo estoy aquí para cumplir un compromiso ante mí mismo, ante mi conciencia, ante la conciencia de la gente que votó por mí y que dice: ‘No más hambre en Jalisco’. Este dinero no es mío. Yo no lo tengo. Éste es dinero del pueblo, pero el dinero del pueblo me ha sido confiado”. La AMBA está ligada a la arquidiócesis de Guadalajara.


“Si Juárez viviera, qué chinga les pusiera”

Antes del discurso oficial, González Márquez pidió a los reporteros de TV Azteca y Televisa que le prestaran sus micrófonos, con los cuales se “entrevistó” con los directivos de la AMBA, quienes junto al cardenal expresaron sus opiniones sobre el donativo. Mientras, en un puente peatonal en el barrio de San Juan de Dios, una manta expresaba la inconformidad ciudadana: “Emilio y Juan Sandoval: si Juárez viviera, qué chinga les pusiera”.

Cazador de relámpagos




La página web donde, si se predice correctamente la fecha de la muerte de Britney, el jugador gana un PlayStation3 es: http://www.whenisbritneygoingtodie.com/


Pascal escribió en sus Pensamientos que el origen de la guerra y la desgracia de los hombres viene de una sola cosa: no saber quedarse quietos en su habitación.

Cioran:: “Mi misión consiste en matar el tiempo y la de éste en matarme a mí. Entre asesinos nos llevamos de perlas”.

William Burroughs alguna vez afirmó, con cierto sarcasmo, que “se le dice a una novela experimental cuando el experimento salió mal”

Flaubert: "Ser tonto, egoísta y tener buena salud son las tres condiciones para ser feliz; pero si nos falta la primera, todo está perdido."

“El talento es como la lujuria. Es difícil de ocultar. Y todavía es más difícil de simular”. Sergéi Dovlátov

L’apparence mise à nu (la apariencia aquí es puesta al desnudo igual que la Novia...).
Cuando en el mundo aparece un verdadero genio puede reconocérsele por este signo: todos los necios se conjuran contra él.. Jonathan Swift

Rousseau.- Vivir libre y apegarse poco a las cosas humanas es el mejor medio de aprender a morir.

La única diferencia que existe entre un capricho y una pasión eterna es que el capricho es más duradero. O. Wilde

La vida está dividida en buenos y malos. Los buenos duermen mejor, pero los malos disfrutan más las horas de vigilia. Woody Allen

El secreto del agitador es hacerse tan estúpido como lo son sus oyentes con el objeto de que éstos crean que son tan listos como él. Karl Krauss

La verdad de un mito no radica tanto en su contenido, como en el hecho de ser una creencia aceptada por gran parte de la sociedad. El mito es una creencia compartida, no una verdad sujeta a verificación.

El punto de la letra "i" causa una tragedia familiar


Gracias a mi inteligente amiga Livi, que ya quiero que regrese de las europas, me enteré de la siguiente nota de yahoo noticias, pa que vean que es en serio cuando les digo que hay que cuidar el idioma


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La falta de caracteres apropiados para el alfabeto turco en el teclado del teléfono móvil provocó una serie de malentendidos entre una pareja separada en Ankara y terminó con un asesinato y un suicidio, informó el diario turco 'Hürriyet'.

La historia comenzó con la separación de Emine y Ramazan Çalçoban, un matrimonio turco que decidió romper su relación tras pelearse. Emine, una joven de 20 años, retornó entonces a la casa de su padre, Hamdi Pulas, pero la pareja no dejó de reñir tras la separación, sino que continuaron las disputas a través sus teléfonos móviles con mensajes SMS. En una ocasión, Ramazan, de 24 años, le dijo a su ex mujer que siempre cambiaba de tema cuando se quedaba sin argumentos.
Pero en muchos teclados de teléfono móvil no existe el carácter para la "I" turca (i cerrada, que se escribe sin punto), por lo que en lugar de escribir "sIkIsInca" (cuando te quedas sin argumentos), el hombre escribió "sikisince" (cuando te follan). En el informe de la investigación judicial, el fiscal explicó que Emine se tomó el mensaje como un insulto y se lo mostró a su padre.


El padre, Hamdi Pulas, se enfureció e increpó a su ex yerno, Ramazan: "Nos has insultado, has mancillado nuestro honor. Estás tratando a mi hija como si fuese una prostituta". Cuando Ramazan fue a casa de su ex mujer y su antiguo suegro para explicarse, toda la familia Pulas se le echó encima y le hirieron con un cuchillo. Como venganza, Ramazan acuchilló a Emine hasta matarla y fue encarcelado por ello, pero se suicidó en la prisión.
Ahora el fiscal exige una condena de 15 años de cárcel para Hamdi Pulas y otras dos hijas suyas, por el "intento de asesinato" a Ramazan. "Un pequeño punto destruyó las vidas de cinco personas", publicó el diario 'Hürriyet' en portada y añadió que el punto de la 'i' en ciertas palabras delicadas de la lengua turca está causando "serios problemas.

Tuesday, April 22, 2008

La vida política de México es un asco



Actualmente la vida política de México es un asco y todavía algunos lenguas largas tiran gritos como plañideras porque la estadística de suicidios aumenta. ¡Pero como no quieren que la gente se mate estando como estamos, con cada vez menos agua y más basura, y más coches y más contaminación, y con los polos derritiéndose y con los desiertos agrandándose, con tanto huracán, con tanto ventarrón, con tanto impuesto y con tanto bandido! Y es que estas dos ultimas palabras que acabo de mencionar van de la mano. Ya nada que ver con aquellos raterillos que sin uno darse cuenta te sacaban la cartera o te despojaban de la cadena. No. Ahora los pillos visten de traje, usan corbatas, casan a sus hijos en el club campestre, se pasean campantes con fuero o, bajita la mano, con amparo bajo el brazo presumiendo tus tropelías.


Y es que no sé si ustedes se han dado cuenta de el cambio de términos a que hemos llegado. ¿Representantes populares? ¡Pos cómo! No señores, a mí estos patanes no me representan, en nada se asemejan a mí estos diputados y estos senadores (cenadores… pero del erario). O díganme ustedes que me conocen, mis queridos amigos, ¿en qué me parezco yo a mi alcalducho, miserable politiquero, salvo en que ambos estamos gorditos? ¿Cómo puede representarme un diputado al que ni siquiera conozco? ¿Qué tengo yo que ver con el medroso y puritano Calderón? Nada¡ absolutamente nada¡ yo no soy, yo no podría ser como ellos por que de serlo ya me hubiera pegado un tiro¡ yo con mi empleo miserable pero lo suficientemente digno como para comprarme mis discos y mis libros, mi salario que lo estiro lo suficiente para pagarle a la Ohhh Grandísima Hacienda mes con mes todos los impuesto que a esos patanes se le ocurre meter a la miscelánea fiscal aunque no sepan ni qué fue lo que legislaron y votaron: el iva, el isr, el ietu, el ieps… ¿y todo para qué? Ah claro¡ pues para que ellos sigan tragando parrandeando con el presupuesto, mamando de la teta pública, gastándoselo en lo que se les ocurra, “haciendo política” en restaurantes caros mientras la mitad del país –por el que tanto dicen trabajar- o se muere de hambre, o se va a los EE.UU. o se mete de sicario a la mafia (porqué, porqué esta necedad malsana de que los políticos se reúnan en lugares tan caros como el ancira o como el san carlos para hacer sus trinquetes? , qué no sus transas las pueden elaborar en los tacos de doña juanita?) Y no es que yo reniegue de pagar a tiempo mis impuestos, no qué va, bien lo sabe mi queridísma amiga Maine de que yo tengo muy clara mi conciencia social de que es necesario para pagar impuestos, incluso yo estaría dispuesto a pagar impuestos mucho más altos de los que ahora pago ¡pero a cambio denme resultados lacras malditas, politiqueros de pacotilla, es lo que son! Envolviéndose muy chulos, muy ridículos en sus banderitas tricolores dispuestos a lanzarse del castillo de chapultepec por la defensa del petróleo, jajaja, que risa me dan, con sus casquitos tipo monitos del play mobile chafísimos, se veían tan pero tan ridículos. Aviéntense cabrones, que ni falta que hacen y en una de esas el país camina mejor sin tanto mantenido y sin tanto mamarracho haciendo nalga en su curul. Ay no, pero que daría yo por vivir en Finlandia, o en Holanda, o en Suecia o en Noruega, en donde tengo entendido (mi cuate Pedro Aguirre dirá si estoy equivocado) cobran impuesto altísimos pero a cambio los ciudadanos reciben seguridad, buenos servicios públicos, sociales y de salud, y hasta cultura.


Pero bueno dejémonos de cosas y sigamos entretenidos en escandalitos del momento. Antier fue el gober precioso y Oaxaca a punto de las llamas; ayer fue el “copelas o cuello” y el caso Mouriño; hoy estamos con la reforma energética y con la transformación de Pemex (¿y el sindicato, apá?). Mañana ya se nos ocurrirá alguna otra cosa. Ay México, nunca te acabes¡¡¡



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"Ojalá Sr. Senador nunca tenga que estar 1 mes sin recibir un cinco para absolutamente nada y ver como sus Diputados y Senadores comen banquetes tres o más veces al día... ¿Gastar mis impuestos en cartitas? Yo sabia que ustedes igual que Fox y Calderón sirven para pura (aquí van palabras de esas que ustedes los ricos usan. ¿Ricos? Ja,ja,ja, rico es el que respeta y cumple)... ¿Para qué gasta mis impuestos en papel mandando cartitas? Mejor trabaje y desquite la millonada que yo le pago… pero en esta vida señores tarde o temprano esos meses que me tengan sin sueldo ustedes lo van a pagar y en mis manos esta dar a conocer como los diputados, senadores y demás parásitos como ustedes me están llevando a la única salida: el suicidio, y voy a mandar cartas a todos lados del mundo donde sepan porque lo hice, donde nunca ninguno me hizo caso, y los medios cuando menos uno lo tomara en cuenta y será un infiernito para ustedes".

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"Recua de mulas que dicen ser nuestros representantes, aunque yo espero jamás caer tan bajo como para sentirme "representado" por uno de estos infraseres sin moral y sin cerebro. Se dicen "representantes populares", pero ni siquiera conocen a sus representados, ni se interesan en sus verdaderas necesidades, ni se reúnen con ellos. Tranquilos van por la vida con sus horrendos trajes, mucha loción, y una cauda de chalanes, secretarios y haraganes que siguen al C. Diputado en sus correrías diurnas y nocturnas. El pueblo de quien se dicen servidores les importa un pistache. Lo único que les interesa es trepar a cualquier costo y saben que para eso tienen que estar atentos y disciplinados a la línea que les marca su jefe de bancada quien, a su vez, recibe esa línea de los jefazos de su partido. Bien pagados, bien alimentados, bien viajados y rodeados de lujos y deferencias, estos zopencos en verdad llegan a creerse indispensables para la marcha del País".

Praga y Memphis en Mayo


En mayo del 68 Milos Forman estaba en París, en sus memorias los célebres acontecimientos de entonces no ocupan más de dos o tres líneas de pasada. Gracias al éxito internacional de Los amores de una rubia había podido salir provisionalmente de la Checoslovaquia comunista, descubriendo con gran asombro que sus colegas occidentales hacían compatible el disfrute de la libertad de expresión y de todas las ventajas de la sociedad de la abundancia con una simpatía extrema hacia los regímenes de los que él y sus amigos aspiraban a toda costa a huir. Forman viajó a París "pero poco después", escribe, "los estudiantes de la orilla izquierda empezaron su revolución. Quemaron coches, pintaron consignas políticas ingeniosas en las paredes, entablaron batallas contra la policía...". No dice nada más. Para él las banderas rojas, las hoces y los martillos, la retórica marxista, eran símbolos de la siniestra opresión política que padecía su país: aquella gente las esgrimía como símbolos de rebelión. Más raro aún le parecía que cineastas, periodistas y escritores, cuya forma de vida es la libertad de expresión, celebraran regímenes en los que ésta no existía, y que viviendo declarándose tan enemigos de toda autoridad y de toda ortodoxia esgrimieran retratos nada menos que de Lenin y de Mao. En 1968, en China, la llamada Revolución Cultural estaba alcanzando su siniestro apogeo de matanzas, encarcelamientos, pavorosos lavados colectivos de cerebro: justo entonces, en París, en medio de la presunta explosión de todas las heterodoxias, Mao aparecía como el más cool de todos los libertadores.
A Forman todo aquello le parecía demasiado absurdo como para producirle siquiera enojo. Hace un par de años, en una conversación en Nueva York, lo recordaba con cierto sarcasmo, con indulgencia hacia la ingenuidad o la simple ignorancia de tantos de sus colegas de entonces. No cuesta nada imaginar al Forman de 1968, ebrio de la libertad con que se había encontrado al salir de su país, incrédulo y agradecido por los elogios que le dedicaban maestros a los que había admirado desde muy joven en su Praga lejana, asistiendo en Cannes a los delirios marxistas-leninistas de Godard, observando aquellas sesiones de palabrería melodramática y banderazos doctrinarios con la distancia escéptica de quien ha sufrido de verdad y en propia carne los espantos de la historia. Aquellos hijos de la comodidad burguesa y de las libertades europeas jugaban alegremente a la revolución, y tenían ideas tan desmedidas acerca de sí mismos que imaginaban que boicoteando el Festival estaban transformando el mundo. Para Forman, que llegaba a con el deslumbramiento de un provinciano, y que dependía tanto del éxito de sus películas para eludir la opresión y la censura de su país, que no hubiera festival ese año fue sobre todo una decepción, y un contratiempo.


Antonio Muñoz Molina
Del Babelia de El país

El eterno regreso de Il Cavaliere


El eterno regreso de Il Cavaliere
Ezio Mauro
En un momento de confusión y miedos, el populismo derechista y la delegación carismática en el líder que encarna Berlusconi pueden extenderse por Europa. De momento, es lo que prefiere la mayoría de los italianos

Al final, esta Italia de 2008 ha decidido elegir a Silvio Berlusconi y su derecha. Es una victoria electoral que pesará durante mucho tiempo sobre el país y sus equilibrios, y no sólo por los datos más evidentes, como la ventaja de nueve puntos sobre el adversario y el umbral de tranquilidad conseguido en la Cámara. La victoria del lunes hay que leerla como el sello de una época comenzada hace 15 años. Il Cavaliere la inauguró con su "invasión del terreno", las televisiones, la media sobre la cámara de televisión, así como con un lenguaje de ruptura, una defensa hostil de sí mismo ante la justicia de la República y la fundación de una "derecha real" que el país no había visto nunca. Quince años después, el mismo lenguaje que nos ha parecido cansado durante toda la campaña electoral, el mismo cuerpo del líder ofrecido como simulacro inmutable y salvador de la derecha, la misma retórica política centrada en el demiurgo, han vuelto a convencer, pese a todo, a los italianos, y han sellado estos tres lustros. Berlusconi ha sobrevivido a todo, gobiernos contrarios y acusaciones de delitos infamantes anuladas por un Parlamento convertido en escudo privado a su servicio, socios internacionales que han gobernado y se han retirado, un conflicto de intereses tan perfecto que ha logrado superar, intacto, las etapas políticas, y sella esa era consigo mismo, única medida auténtica de la gesta, clave suprema de la derecha, identificación definitiva entre un dirigente y el destino de la nación, según la receta del populismo más moderno.

Il Cavaliere ha creado un sentimiento común de rebelión y orden que él impulsa y agita en función de las etapas y las conveniencias, con total libertad, porque no tiene que responder a una verdadera opinión pública ni dentro del partido (que no ha celebrado ningún congreso desde 1994) ni en el país, sino que le bastan una adhesión, un aplauso, una vibración de consenso, como ocurre cuando la política se celebra a base de grandes acontecimientos, los ciudadanos se vuelven espectadores y los líderes se convierten en ídolos modernos. Unos ídolos tallados a medida de la nueva demanda, que ya no cree en formas eficaces de acción colectiva; unos ídolos "que no indican el camino, sino que se ofrecen como ejemplos". Estamos ante el fundamento del renacido populismo berlusconiano, un populismo de la modernidad, que ignora la mala experiencia del gobierno de la derecha durante un quinquenio, la edad avanzada, el desgaste repetido, la fatiga del lenguaje, el gigantismo de las promesas, las obsesiones privadas convertidas en prioridades de la República, el perpetuo arreglo de cuentas con la magistratura. Es un fenómeno que puede extenderse a Europa, porque, en momentos de globalización y desencanto cívico, puede permitir la ilusión de que simplifica los problemas y deshace con la espada del líder los nudos que se afana en hacer la política. Por eso el populismo y la delegación carismática en el líder puede servir de marco coherente a los miedos.

Italia parece andar más en busca de garantías que de cambio. Y, sin embargo, la simplificación del juego político, con la reducción drástica del número de partidos, es en realidad la primera reforma genuina de la nueva legislatura y corresponde a un vago sentimiento de los ciudadanos. El resultado es un sistema centrado en dos grandes partidos que se disputan el gobierno y que reproducen en el nuevo siglo el dúo derecha-izquierda con arreglo a una nueva declinación. La verdadera sorpresa, en la desaparición del Parlamento de todas las fuerzas que habían sobrevivido al desmoronamiento de la Primera República, es la derrota inapelable de la izquierda radical dirigida por Bertinotti, que no ha entrado en las Cámaras: seguramente porque los ciudadanos creen que los partidos del Arco Iris son responsables del juego de vetos, ataques, críticas y reservas que ha paralizado y asfixiado al Gobierno de Prodi. Por otra parte, tenemos la esperanza de que Berlusconi -que al obtener su tercer mandato se ha librado del terror de tener que rendir cuentas a la justicia republicana- sienta la ambición de gobernar de verdad, de descubrir el interés general tras el abuso de unos intereses completamente privados. Si es así, será positivo para el país, que ya no tiene tiempo ni ocasión que perder.

Tijuana: Avenida Revolución

Un muy buen artículo que tenia por alli pendiente de Diego Osorno... con todo y todo traigo una ganas perras de ir a Tijuana y todo parece indicar que por lo menos mi prima y una de mis hermanas me seguiria el argüendo... en fin... son planes


En la ciudad hay alrededor de 8 mil picaderos, sitios donde se vende droga al menudeo. Un promedio de 5 mil delitos contra la salud se cometen al año, 13 por dia. La Cámara de Comercio local dice que no hay un solo día del año en que no haya un empresario que esté bajo secuestro. Una tienda del hombre más rico del mundo está al comienzo de la Revolución, la avenida a partir de la cual se trazó el vertiginoso y caótico crecimiento de esta ciudad que una década atrás tenía la mitad de los 2 millones de habitantes que tiene hoy. Del Sanborns a donde acaba la emblemática calle hay poco más de un kilómetro de distancia. Caminar este tramo implica ser invitado a entrar a uno de tantos night’s club’s, ver por fuera el Freedom’s –antro favorito de los estadounidenses alocados y de los hermanos Arellano Félix en sus buenos tiempos-, observar tiendas de artesanías, farmacias y sex shops. Por estos días con algo de suerte también puede verse por aquí a algún convoy de militares circulando. En el vehículo de asalto que avanza en este momento viaja una docena de soldados con el dedo listo en el gatillo de sus fusiles G-3.

“¿Cuándo llegarán los guachos?” –pregunta un hombre que carga un costal de melones rancios por El Bordo, como se conoce a esta zona del canal de agua construido justo en la línea que marca la frontera entre México y los Estados Unidos. Dice que se llama Antonio. Vive aquí donde también acaba la avenida Revolución. En “El hoyo”, una enorme alcantarilla que, entre ratas gigantes, inmundicia y tizne, emana olores hediondos y sirve de refugio para decenas de indigentes. Las manos de Antonio son ásperas, cochambrosas, están llenas de grietas, tienen las articulaciones inflamadas y a la vez son muy cálidas. Hace frío. Con su costal en la espalda, el hombre camina por el revestimiento del canal. Va dejando a su paso a otras mujeres y hombres que también traen el mismo desamparo que Antonio en sus ropas viejas y pringosas. Andan como zombis. Antonio no detiene el paso hasta que se encuentra con un joven dormido sobre la defensa dañada de un automóvil. Lo despierta. El joven abre los ojos enojado. La miseria molestando a la miseria. Luego Antonio voltea a verme y pregunta: “¿Qué quieren los guachos? Tijuana va a ser Tijuana siempre”.

Entre 1999 y 2005 murieron por lo menos 854 personas a causa de sobredosis de drogas. Cien por año. 60% de las armas que circulan en el país entran por aquí. Sin problema alguno, rifles, escuadras y revólveres son adquiridas en las miles de armerías que hay en el vecino estado de California, el lugar donde se consume la mayor cantidad de droga en el mundo. Y el flujo del narcotráfico, la actividad en torno a la que gira el resto de las actividades del crimen organizado no para. Un informe divulgado por la policía de San Diego estima que entre octubre y diciembre de 2007 se decomisaron 12 mil 127 kilogramos de mariguana, un incremento de 126% respecto a lo decomisado el año pasado por las mismas fechas.

Antonio estuvo viviendo hace mucho en Matamoros. Intentó pasar droga a los Estados Unidos. Lo detuvieron y luego lo deportaron al penal de Topo Chico en Monterrey. Ahí dice que se hizo fan de Alicia Villarreal. Luego vino a dar a Tijuana. Le gusta el cristal, la cocanía y la heroína. Sin importarle que lo fotografíen se coloca una jeringa –una “erre” le llama él- en el brazo y luego en la pierna. La droga está dividida en pequeñas dosis que parecen plastilina que primero se derrite y luego es derramada dentro de una jeringa. Otros de los que bien en “El hoyo” se meten la heroína por el cuello, la lengua o por la parte baja del pene. No importa cuál. El caso es encontrar alguna vena visible porque con el paso del tiempo y del vicio, éstas se les van desapareciendo. Antonio tiene 34 años. Parece de 50. Dice que no puede dejar la heroína. El Bordo es una cárcel. Una prisión inmensa de la que parece imposible salir. Los que viven aquí alguna vez intentaron cruzar como ilegales a los Estados Unidos, pero quién sabe cuándo el sueño americano se convirtió en la pesadilla tijuanense. Antonio y los demás viven ahora para consumir la heroína, la consumen para vivir y viven para consumirla. Se pinchan un promedio de 5 veces al día y su único alimento es un platillo típico de la cocina tijuanense llamado tostilocos, cuya receta consiste en una bolsa grande de fritura marca Tositos retacada de tamarindo, cacahuates, clamato, chamoy, salsa casera, limón, pepino, cueritos y lechuga.

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El Chava, El Javi, El Güero, El Burro, El Pelón… ¿Cómo conocer el nombre real de ellos? Ninguno trae papeles. Antonio podría llamarse Javier o Miguel. Imposible saberlo a ciencia cierta. Como quiera Antonio no es nadie para Baja California. No sólo por el abandono en el que vive sino también porque ninguna autoridad conoce su verdadera identidad. A nadie le importa. Toda la ciudad sabe la existencia de este lúgubre lugar pero a nadie asombra ya. Académicos, periodistas, activistas, sacerdotes, ciudadanos de a pie y funcionarios responden con fastidio o con bromas, depende el tiempo que se les quite, cuando en alguna entrevista se les toca el tema de los picaderos de El Bordo. Los amigos de Antonio que se han muerto por consumir heroína van a dar a la fosa común, municipal. “Sin nombre”, es como se les identifica en la papelería oficial y en las notas periodísticas, que cada vez reseñan con menor asombro este hecho. ¿Para qué? Los del “hoyo” viven hasta el final al margen de las instituciones. Su previsible y anónima muerte es un indicador y tal vez incluso una definición de la tragedia que vive esta ciudad. Son sus cadáveres vivientes.

Todos los fotógrafos tratan de hacernos recordar que no olvidemos lo que se podría olvidar. Tizoc Santibañez, fotógrafo del periódico Frontera me acompañó a “El hoyo”. Tizoc tiene tiempo retratando lo que está a la vista de todos pero nadie ve. Ha captado muchas fotografías. Una de ellas es la de Cristina García, una mujer de 38 años que parece una anciana. Su brazo ya está todo agujereado. Mientras la cámara la capta esboza una especie de sonrisa, en tanto, la heroína entra. Otra fotografía es la de un joven rubio color pollo que está al borde del canal, parado, con ropa blanca, tocándose el cuello mientras dos dealers le pinchan una dosis de heroína que cuesta alrededor de 50 pesos. La escena la podía ver cualquiera a distancia, pero con el potente lente de la cámara se pueden apreciar los rostros serenos, impávidos de los que participan en esta especie de ritual que se hace a plena luz del día. Tizoc tiene 3 años haciendo fotos en “El Bordo”. Ha convivido tardes enteras con ellos. Serio me dice: “ni la mitad de los que he fotografiado están vivos”. Tijuana es un mundillo donde lo legal e ilegal, se confunden: “donde empieza la patria”; de “Tequila, sexo y mariguana” de Manu Chao; de Jorge Hank Rhon y su zoológico; del fallecido Jesús Blancornelas y el semanario Zeta; de la tercera nación cultural; de los Arellano Félix.

Para lo único que se aparece de repente la autoridad por aquí es para burlarse de ellos. “¿Caliente o la veinte?”, preguntan algunos policías municipales que llegan a matar su aburrimiento por aquí. La disyuntiva que se les propone es darles una golpiza o llevarlos a la cárcel preventiva, ubicada en la colonia 20 de Noviembre. Pero entre algunos funcionarios federales se piensa que a veces en El Bordo, lo que matan los policías municipales –mañosipales se les dice- no es nada más el aburrimiento. El área de intligencia de la Policía Federal Preventiva investiga desde hace algunos meses la operación de un cuerpo parapoliciaco creado durante la administración de Hank Rhon, al cual se le conoce como Comando negro. Entre los reportes recabados está el señalamiento de que mientras se reclutaba a los agentes locales, durante la madrugada, uno de los mandos locales llevaba a El Bordo a unos cuantos aspirantes. Ya estando ahí, agarraba a un puñado de indigentes y les pedía a los policías que mataran a sangre fría a uno de ellos. El que lo hacía de inmediato conseguía entrar al grupo, el que no, era designado para cuidar los camellones de la ciudad. Más de 20 policías formaron finalmente parte de ese comando.

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Edgar Quintero, de 16 años, le cercenó el cuello Edgar Osorio, de 14 años, porque estaba enamorado de la novia de éste. Andrea Montiel, de 16 años, fue aventada de una camioneta negra Gran Cherokee en movimiento; está en coma. Una banda roba varios cajeros automáticos amarrándolos a la parte trasera de camionetas 4x4. Dos ejecutados al estilo de la mafia el jueves y el viernes otros dos, también con el tiro de gracia. Encobijados, entambados, encajuelados y entripados. En los cafés, las páginas policiacas de los periódicos se leen como las páginas de sociales. La nota roja aquí es la nota de sociedad. Ahí hay que buscar al vecino, pariente o enemigo, para luego hablar de algo durante la comida. En muchos lugares del mundo, la conversación sobre crímenes es la más apreciada. Aquí parece ser la única posible. Donde acaba la avenida Revolución se ve esa miseria moderna que no ocurre en medio de la escasez general, sino que convive con la abundancia. Sí al principio de la calle está un negocio del hombre más rico del mundo, “del otro lado” de “El hoyo” se ven malls, grandes catedrales del comercio, iluminadas y multicolores. Hace tiempo vinieron unos escritores a leerles poesía a Antonio y los demás. Después de 15 minutos salieron huyendo. Los poetas son de mal gusto. En “El hoyo” no hay belleza, nada de belleza.